Biscuit

Biscuit est arrivé à la maison au printemps 2012, assez petit pour tenir dans deux mains jointes, avec un pelage qui n'arrivait pas à choisir entre le noir et l'or. Presque tout le reste, il le décidait lui-même.

C'était un loulou de Poméranie avec l'assurance d'un chien bien plus grand. Il gardait la marche d'entrée comme si toute la rue en dépendait, et accueillait chaque livraison avec la même dignité offensée. Les cartons, il en était sûr, lui appartenaient.

Sa place, c'était le seuil de la porte. De là, il voyait à la fois la cuisine et la porte d'entrée, et personne ne pouvait partir sans qu'il le sache. Le soir, il parcourait lentement l'allée du jardin, s'arrêtant à chaque coin comme s'il lisait le journal.

Ce n'était pas un chien à tours. C'était un chien de compagnie. Il suivait le soleil sur le carrelage de la cuisine tout l'après-midi, et quand quelqu'un dans la maison était triste, il venait se coucher contre ses pieds sans qu'on le lui demande.

Pendant quatorze ans, il a été le premier à entendre la clé dans la serrure. La maison est plus silencieuse maintenant. La marche est toujours là, et l'habitude aussi, de baisser les yeux pour voir s'il attend.